Odore di gesso..

Il piano si scosta delicatamente..
il Pianista si siede..
Silenzio in sala..

Le dita si muovono , come farfalle..
scivolano delicat su quegli 88 tasti..

li accarezzano, come si farebbe al viso di un amante...

sfiorano un fa diesis, ed egli risponde melodioso..

stanno facendo l'amore, il piano e il pianista.. in sala nessuno lo sà..
ma è questo che accade...

è una dichiarazione d'amore.. un atto d'amore.. in musica.. ci ono giochi, titillameni.. c'è passione.. c'è dolceza. ma forza.. c'è tutto..

il piano geme soo le carezze del possessore..

e su uegli 88 tasti bainchei e neri , egli racconta un infinità di storie diverse..

senza le parol..

Le parole volte sono superflue.. non servono ncessariament..

ad un pianista no, servono solo le sue dita e i suoi 88 amici..

88 motivi per dire ti amo..
88 modi di raccontare..
perchè è di questo che si tratta..
tutti noi raccontiamo storie..

chi lo fà coi raconti, scrivendo..

chi suonando uno strumeno..

chi dipingendo una tela...

chi semplicmente vivendo..

perchè.

è la Storia.. non colui che la racconta